Balada Amarga

Balada Amarga

Valença; 24 de maio de 2014 (03h48)

Hoje o meu estro mergulhou em um oceano de amargura

E passou descrê na Humanidade. Sim, virei descrente…

Não há como olhar as estrelas sem ficar com vergonha de nós:

Vergonha de nossos pensamentos,

Vergonha de nossa mesquinhez,

Vergonha de nosso sorriso impróprio,

Vergonha de nosso choro contido,

Vergonha ter termos vergonha…

Penso, se acaso pudéssemos cavalgar um poema

E dar um giro nesse carrossel de cometas

Que são nossos sonhos, veríamos o verdadeiro tamanho

Que é a nossa humanidade…

Ah, como penso na riqueza dos exoplanetas

E no silêncio quântico da matéria escura!

Como penso na arte como a décima dimensão da matéria!

Como penso na filosofia como a quinta-essência do Tempo!

E tudo que ser humano possui é a sua pequenez.

E é gozado ver a contradição: Pegamos nossos foguetes

Para construir um universo de paz e ambições nobres

No qual espelhamos as nossas falhas…

Sim, musa, meu estro está ácido como a atmosfera de Vênus

E meus olhos amargos censuram a cretinice da ex-amada.

Sei que também tenho meus momentos de vilania,

Sei que também sou humano, demasiadamente humano nos meus erros…

E não me vanglorio quando rasgo a seda da realidade
E confesso que minhas quimeras moram no infinito.

E de lá do infinito ergo castelos de cristais e poeira,

Zarpo numa espaçonave de chocolate

E marinheiro de minhas dores, cravo minha bandeiras

Nos territórios perdidos da palavra ignota.

Sim, musa estelar com voz de uirapuru

E cabelo negro de uma Cleópatra hollywoodiana,

Sei que minha canção é um delta sideral do Okavango,

Bebeu nas fontes de Bandeira e Morais,

É filho bastardo de Nietzsche e das flores,

E que em nada há de ser sublime ou divina na sua pequenez.

Sei que a província é amada por ser meu exílio,

Meu eterno refúgio das sombras onde lanço minha nau.

Mas eu quero ser um Napoleão das páginas em branco.

Vestir a roupa de Átila e cruzar esse território de dragões,

Devastando as consciências tranquilas e as hipocrisias.

Quero ser o cataclismos do “coxinhas” cegos

A desafinar o coro dos conformados.

E com sabre de minha lira, farei cair em si

E desesperar e descabelar e descentrar

Tanta vida esnobe e vazia na Teia Mundial.

Mas não há como ser uma Poliana jogando o jogo do contente,

Quando todos os dias uma Sheherazade carnívora

Vomita sua virulência farisaica no ventilador.

Não, quando o rebanho insiste em nos levar para direita,

Por o Grande Irmão assim o quer por capricho.

Então minha crítica procura o cosmo para refúgio,

Na esperança de que um buraco-negro

Possa levar-me a um novo Big Bang…